En el marco indefinido de un mundo cualquiera

Tengo que hacer resonar las líneas con las que dibujo una realidad a cada momento. Los bordes ya no me parecen bordes, sino hojas de doble filo por las que entrar en otras dimensiones. Los ángulos que cierran las estancias se me retuercen curvándose hacia dentro como caracoles hambrientos de espacio vital. Las ventanas... parecen tan lejanas que el movimiento afuera suyo es como una película, bidimensional e inalcanzable, imposible de acariciar. Detrás de mi cogote no hay nada, sencillamente, nada; tengo que dar la vuelta a mi cabeza para reconstruir la verdad recién olvidada, ya que los espejos no me sirven por aparecérseme como ventanas, tan distantes e irreales. Miro para ver lo que no veo y escucho sin haber sonido alguno, retorciendo mis orejas en un último intento de encontrar lo que aún parece perdido o no encontrado todavía.
Son tan lógicos los mecanismos, tan lineales, que cuesta entender que hayamos construido una realidad fundamentada en mecanismos simplicistas y efectivos, productivos, bochornosos...

La memoria azul de un ángel

- Repletas,
avistamos las estepas
de los muros de carne
balbuceante.

Errantes,
los luceros matinales
nos enfocan con su luz
azul.



Y tú,
vestida de plenitud,
sentada sobre el sonido,
has sido

mi olvido
de tiempos ya perdidos,
de oscuros, inciertos,
momentos.

...

(¡qué va a ser del recuerdo
difuso de su cara en mi memoria,
qué será de las historias
que no conté entre susurros
camuflado entre su cuerpo
–desnudo.....)

Tres jirones de un pasado

- He venido a captar cualquier ilusión. Con una gran cámara de ojos verdes irritados, vengo a buscarle un sentido a mi mirada. Pero me dice que no quiere ver más cosas. Mis ojos no han visto nada, y ya han visto suficiente.
Nosotros colgamos los cuadros en las paredes del alma, cada cuadro, una imagen que no olvidaremos, una palabra que habrá de resonar continuamente como el eco y resonancia de nuestros pulmones y oídos... y todo ahora lo colgamos en un interminable pasillo, en donde cuelgan ondulantes todas nuestras impresiones escritas...

- Pasen y vean, el increíble corredor de nuestra vida.
Damos fe y testimonio de que ninguna impresión
será totalmente comprendida.
Llámenlo ironía, llámenlo mentira,
llámenlo traición
de importancia relativa.

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- El pensamiento está hecho de dunas volubles al silbido de un soplo de aire cálido, de aire frío.. Igual que un desierto de agua o igual que un mar de arena, nunca estático, siempre en movimiento, en un ir y venir suave y calmado, arriba, abajo...
Está hecho de tiempo; de presente, de pasado y de futuro. Y tiene cosquillas, el pensamiento. Son las lluvias en el mar de arena, ellas hacen que la arena, en lo profundo, ría. Son las hojas del otoño en los desiertos de agua, que al posarse en la superfície, hacen estremecer entre sonrisas a los lagartos-peces.

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-Las palabras
las lleva el viento;
los gestos,
producen comprendimiento.

Prisionero del lenguaje
me compadezco...
de la lágrima y la letra
como sustento.

No hay palabras que definan
cómo quiero,
cual es el valor
de mis deseos.

Y el mucho vocabulario es ampliar el laberinto
y cuanto más extenso
menos certero
(amante y negador de letra,
insufrible marinero
que te hundes en el abismo
de tu propio océano).

Hablar para arreglar
malentendidos
¡Cuánto frío!
Decir palabras
cuando el instinto
sólo impulsa a perfLorarlas....
¡Cuanto cielo encima mío!

¡Menos mal que hay palabras
en estas situaciones
descalabradas!.

¿Qué sería del instinto
-a mi pesar-
si no fuera transmitido,
o de lo que hay simplemente, más allá
de cada uno en sí mismo?

¿Qué sería de lo importante?

¿Qué, del simbolismo
de encontrar mucho más grande
algo común, que el egoísmo?....
-

Pinceladas de lo retorcido: Bataille

G. Bataille es un escritor, en mi opinión, poco y mal conocido. Hace poco buscaba yo por las librerías de la ciudad una obra suya (que por cierto, en esta "ciudad de la cultura", no pude encontrar) que se dejó ya de publicar hace unos años y que resultaba de gran interés para mí. Recorrí todas las librerías de segunda mano que pude encontrar, preguntando y preguntando, disfrutando de esa satisfacción que reside en la búsqueda por una parte y de la frustración del no encontrar por otra. Podría escribir todo un relato describiendo aquella cruzada...
Lo que más me llamó la atención ocurrió en una librería enorme, en la que todas las paredes, de varios metros de altura, estaban recubiertas de montones de tomos viejos. El librero era un viejo con gafas de montura de pasta que miraba por encima de éstas con aire de desconfianza. Al oir el título de la obra que buscaba, me espetó un "aquí no tenemos nada de ese escritor" enérgico y disgustado que provocó mi asombro. Se dio media vuelta y no volvió a dirigirme la mirada.
Existe para algunos todavía una especie de "maldición" entre las letras de Bataille, donde se juntan la blasfemia y la sacralidad de los bajos fondos... ¡lo que puede hacer la iglesia, esa hipócrita iglesia! en fin...
La obra en cuestión es "La literatura y el mal", y por fin he conseguido atraerla a mi lado. Aunque lo cierto es que todavía no la he empezado a leer, por los exámenes y todo eso... será la estrella de este verano; para entender algo hay que estar muy focalizado, es un libro-agujero-negro...

De todas formas, considero que unas pinceladas de otras obras de Bataille no le vendrían mal a la red, así que aquí dejo algunas...

- "A menudo soy tan débil que me falta fuerza para escribir. ¿Fuerza para mentir? Debo decirlo, también: esas palabras que voy hilando mienten. No escribiría sobre los muros de la prisión; debería arrancarme las uñas para buscar la salida."

- "El vacío también me atrae a mí, si no tuviera vértigo -pero me muero si caigo, y ¿qué puedo hacer con un vacío sino caer en él? Si sobreviviera a la caída, comprobaría la inanidad del deseo -como ya me ha ocurrido mil veces con la `pequeña muerte´."

- "Escribo del mismo modo que un niño llora: un niño renuncia lentamente a las razones de su llanto".

- "Algún día abandonaré el mundo: entonces, la noche será la noche, moriré. Pero, mintras vivo, lo que amo es el amor que tiene la vida de la noche. Es bueno que mi vida (...) sea la espera de un objeto que la arrastra hacia la noche."

- "La lucidez de A. depende de una ausencia de deseo. La mía es consecuencia de un exceso -asimismo, es, sin duda, la única verdadera. Si no es más que una negación del delirio, la lucidez no es lúcida del todo; es un poco de miedo de ir hasta el final."

- "Qué sabemos del hecho de que vivimos si la muerte del ser querido no nos hace entrar en el horror (el vacío) hasta el punto de no poder soportar que ella entre: pero entonces sabemos qué puerta abre la llave."

- "Ninguno de nosotros es más que un dado, sacando del azar, desde el fondo del abismo, una burla nueva."

- "La cima de la inteligencia es a la vez desfallecimiento.
Se desvanece: lo que define a la inteligencia del ser humano es que se le escapa. Percibida desde fuera, no es sino debilidad: A. no es más que un hombre embriagado de su posible profundidad, y eso es lo que nadie resistiría si la profundidad más grande no nos diera -sobre los demás- un superioridad (manifiesta o disimulada). La inteligencia mayor es, en el fondo, la más engañada: pensar que se aprehende la verdad cuando no se hace sino huir, y en vano, de la evidente necedad de TODOS. Y nadie tiene verdaderamente lo que cada uno piensa; algo de más. Creencia pueril de los más rigurosos en su talismán."

- "Casi todos acaban encontrándose, más tarde o más temprano, en la situación que me encierra ahora; no existe una sola pregunta que me plantee que la vida y la imposibilidad de la vida no se las hayan planteado. Pero el sol ciega, y aunque la luz cegadora sea familiar a todos los ojos, nadie se pierde en ella."

- "Lo que la vida no irradia, ese pobre silencio de la risa, oculto en la intimidad del ser, la muerte puede tener -aunque raramente- el poder de ponerlo al desnudo."

- "El único medio de definir el mundo era reducirlo primero a nuestra medida, luego, riéndose, descubrir que él precisamente sobrepasa nuestra medida: el cristianismo revela finalmente lo que es verdadero, del mismo modo que un dique, en el momento del derrumbamiento, revela una fuerza."

- "Si regresara mañana a un mundo de palabras fáciles -sonoras- debería disimular, como tendría que hacer un espectro; pero éste querría pasar por un hombre."

Son unas migas sacadas de contexto, pero creo que con sentido propio y denso como el fango de un hermoso pantanal. A esa forma de jugar con el lenguaje o de desescribir más alla del simple símbolo ortográfico llamo yo maestría... quizá la clave esté en sugerir sin ser preciso; en esbozar sin trazo fino. En el equilibrio entre las transmisión de hechos y sensaciones. En fin... si alguien lo conoce me entenderá mejor.

Endurecimiento

No renunciar nunca jamás al espíritu crítico que la mente ha ido dibujándose poco a poco y línea a trazo, a pulso y fuerza del rechazo del pensamiento de la mayoría, no dejarse nunca caer en los lazos del pensamiento común impuesto, que es todo (sin ánimo de ofender), antipensamiento por definición; conservar un abstracto en contínua formación, que no se contente con verdades de pacotilla ni con pensares establecidos, que no se contente ni tan siquiera con pensar sólo en temas tabú, ni tampoco se satisfaga sólo con pensar en temas en los que es supuesto que es lícito pensar. Mantenerse firmes entre la marea de lo vulgar, y sólo moverse como una corriente misma dentro de esa marea, con movimiento propio forjado a puño y letra, a mucha letra...
Lo anterior participa de lo presente, y es a la vez complejo partícipe del futuro. Lo futuro participa de lo anterior y es parte compleja del presente. El presente participa de lo anterior y es a la vez, forma del complejo futuro.
Alimentar a la mente del pensamiento escrito provoca un endurecimiento progresivo (como la corteza de un árbol) del sentido crítico, y a la vez una suave distensión en el ámbito que disfruta la mente para relacionar ideas. Los horizontes del abstracto, del absurdo racional, se amplían, mientras la capacidad de la función crítica se va definiendo cada vez más, lo que otorga al pensamiento la cualidad específica de la fortaleza. La fortaleza de pensamiento nos construye como entes íntegros, capaces de opinión constructiva. Sin lectura inteligente no hay progreso ni ampliación. No hay la duda. Mucho y bueno tenemos que leer todavía para poder afirmar nada sobre nada. O para poder negarlo. Y por mucho que leamos, quizá nunca va a ser suficiente.....

"..la filosofía es por naturaleza esotérica (...), pues sólo es filosofía por oponerse completamente al entendimiento y, por lo tanto, todavía más al sano sentido común".

Sobre la esencia de la filosofía crítica en general y sus relaciones con la actual situación de la filosofía en particular
-G.W.F. Hegel.

La picadura inconsciente

He aquí la mirada oblicua que algunos llevamos en nuestro interior... una avispa del conocimiento, la picadura absurda de la curiosidad que se desvela sólo en nuestro inconsciente, que quiere parecer malvada sólo para protegerse de su propio veneno. Desde dentro, nos abraza con sus patas extendidas en un intento de comprender las falacias del abismo de la comunicación.
Nosotros dejamos que vuele loca por entre los muros de la cabeza, la dejamos explorar e interpretar caminos neuronales imposibles y escuchamos cómo revolotean sus alas aquí y allá, escuchamos las cosquillas de la mente.


- Alli donde los últimos vestigios de la paciencia
se esconden para no haber de ser nunca encontrados
huye del mundano ruido que produce el afuera
la conciencia de ese enajenado.

Trata ella de no ser nunca vista
ni escuchada
porque sus aristas deformadas
cortarían cualquier forma que acercársele intentara...

Y la cortan y destrozan aún así
porque acaba siendo inevitable
que las mentes y los cuerpos inestables
acaben atrayéndose entre sí.

(-El destino le ha querido
a esa mente obtusa
jugar la apuesta que ha perdido
al poner en juego la cordura).

8-7-02

Presentación

Letras como reflejos inconclusos de pulsos en perpetua definición.. ¡qué bueno poder jugar a concretarse y a concretar la realidad que nos envuelve! -jugando, quizá podamos aprender algo, pero lo más importante es que sólo así se pueden transmitir las intuiciones en forma de destellos apalabreados.

La música ejerce sobre mí una influencia vital, aunque mirado con la justa lupa, en el fondo todo es música, a saber, diferentes niveles en la contínua vibración de las partículas, e interferencias que se ayudan o molestan unas a otras. Es por eso que disfruto leyendo poesía bien escrita: la inercia de las melodías que la poesía proporciona, el devenir de la palabra ayudada por la otra palabra, es difícil de encontrar en otro tipo de textos.