Pinceladas de lo retorcido: Bataille

G. Bataille es un escritor, en mi opinión, poco y mal conocido. Hace poco buscaba yo por las librerías de la ciudad una obra suya (que por cierto, en esta "ciudad de la cultura", no pude encontrar) que se dejó ya de publicar hace unos años y que resultaba de gran interés para mí. Recorrí todas las librerías de segunda mano que pude encontrar, preguntando y preguntando, disfrutando de esa satisfacción que reside en la búsqueda por una parte y de la frustración del no encontrar por otra. Podría escribir todo un relato describiendo aquella cruzada...
Lo que más me llamó la atención ocurrió en una librería enorme, en la que todas las paredes, de varios metros de altura, estaban recubiertas de montones de tomos viejos. El librero era un viejo con gafas de montura de pasta que miraba por encima de éstas con aire de desconfianza. Al oir el título de la obra que buscaba, me espetó un "aquí no tenemos nada de ese escritor" enérgico y disgustado que provocó mi asombro. Se dio media vuelta y no volvió a dirigirme la mirada.
Existe para algunos todavía una especie de "maldición" entre las letras de Bataille, donde se juntan la blasfemia y la sacralidad de los bajos fondos... ¡lo que puede hacer la iglesia, esa hipócrita iglesia! en fin...
La obra en cuestión es "La literatura y el mal", y por fin he conseguido atraerla a mi lado. Aunque lo cierto es que todavía no la he empezado a leer, por los exámenes y todo eso... será la estrella de este verano; para entender algo hay que estar muy focalizado, es un libro-agujero-negro...

De todas formas, considero que unas pinceladas de otras obras de Bataille no le vendrían mal a la red, así que aquí dejo algunas...

- "A menudo soy tan débil que me falta fuerza para escribir. ¿Fuerza para mentir? Debo decirlo, también: esas palabras que voy hilando mienten. No escribiría sobre los muros de la prisión; debería arrancarme las uñas para buscar la salida."

- "El vacío también me atrae a mí, si no tuviera vértigo -pero me muero si caigo, y ¿qué puedo hacer con un vacío sino caer en él? Si sobreviviera a la caída, comprobaría la inanidad del deseo -como ya me ha ocurrido mil veces con la `pequeña muerte´."

- "Escribo del mismo modo que un niño llora: un niño renuncia lentamente a las razones de su llanto".

- "Algún día abandonaré el mundo: entonces, la noche será la noche, moriré. Pero, mintras vivo, lo que amo es el amor que tiene la vida de la noche. Es bueno que mi vida (...) sea la espera de un objeto que la arrastra hacia la noche."

- "La lucidez de A. depende de una ausencia de deseo. La mía es consecuencia de un exceso -asimismo, es, sin duda, la única verdadera. Si no es más que una negación del delirio, la lucidez no es lúcida del todo; es un poco de miedo de ir hasta el final."

- "Qué sabemos del hecho de que vivimos si la muerte del ser querido no nos hace entrar en el horror (el vacío) hasta el punto de no poder soportar que ella entre: pero entonces sabemos qué puerta abre la llave."

- "Ninguno de nosotros es más que un dado, sacando del azar, desde el fondo del abismo, una burla nueva."

- "La cima de la inteligencia es a la vez desfallecimiento.
Se desvanece: lo que define a la inteligencia del ser humano es que se le escapa. Percibida desde fuera, no es sino debilidad: A. no es más que un hombre embriagado de su posible profundidad, y eso es lo que nadie resistiría si la profundidad más grande no nos diera -sobre los demás- un superioridad (manifiesta o disimulada). La inteligencia mayor es, en el fondo, la más engañada: pensar que se aprehende la verdad cuando no se hace sino huir, y en vano, de la evidente necedad de TODOS. Y nadie tiene verdaderamente lo que cada uno piensa; algo de más. Creencia pueril de los más rigurosos en su talismán."

- "Casi todos acaban encontrándose, más tarde o más temprano, en la situación que me encierra ahora; no existe una sola pregunta que me plantee que la vida y la imposibilidad de la vida no se las hayan planteado. Pero el sol ciega, y aunque la luz cegadora sea familiar a todos los ojos, nadie se pierde en ella."

- "Lo que la vida no irradia, ese pobre silencio de la risa, oculto en la intimidad del ser, la muerte puede tener -aunque raramente- el poder de ponerlo al desnudo."

- "El único medio de definir el mundo era reducirlo primero a nuestra medida, luego, riéndose, descubrir que él precisamente sobrepasa nuestra medida: el cristianismo revela finalmente lo que es verdadero, del mismo modo que un dique, en el momento del derrumbamiento, revela una fuerza."

- "Si regresara mañana a un mundo de palabras fáciles -sonoras- debería disimular, como tendría que hacer un espectro; pero éste querría pasar por un hombre."

Son unas migas sacadas de contexto, pero creo que con sentido propio y denso como el fango de un hermoso pantanal. A esa forma de jugar con el lenguaje o de desescribir más alla del simple símbolo ortográfico llamo yo maestría... quizá la clave esté en sugerir sin ser preciso; en esbozar sin trazo fino. En el equilibrio entre las transmisión de hechos y sensaciones. En fin... si alguien lo conoce me entenderá mejor.