Tres jirones más

- Que en el aire que quedó entre nosotros
no había más que silencio perforado
de fútiles sonidos, y tus labios
no querían moverse y se movían
para hacerme comprender que no debía
haber jugado con fuego y querer
no estar quemado.

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- Pretender demasiado.
La historia que os contaría
muere de pura ironía
sin aún ser un relato.
Historia interminada que se modifica
en cada instante; un alarido que empieza
para sufrir su fin de forma repentina
allá en un incierto futuro desafiante
(la vida).

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- Así miraba estos mares de plata
desde la nostalgia de la arena
de un desierto que fue rocas
esculpidas por la eterna
fuerza de la naturaleza.
Las ruinas de algo estrecho
se ofrecían al firmamento
pidiendo ser de nuevo piedra
que levantase un monumento.

Yo fui hambriento..
de plata y agua
y espuma y movimiento.

Y la arena,
sólo arena quieta
era todo mi alimento.

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